Mi appendo al cielo
– spesso è là che frugo –
di questi tempi
al solstizio o quasi
in cui la violaciocca
dà già il seme.
Polvere di cannella sulla schiuma
nuvole parigine
pietre incise
tra le case in salita
dell’addio.
Abelardo Eloisa
– amori persi –
la ragione che nega
il desiderio.
Ha senso – e quale –
interrogarsi ancora?
Di nuovo – vedi –
è timo sul sentiero
fresco sudore
alpina transumanza.
Sta chiamando la valle
qui
sospesa.
La mia finestra vibra
a ogni folata.
Schiaccia l’aria i boccioli
contro il vetro, chiama
a ruotare sui cardini.
Ma lei fa la ritrosa
o forse teme
l’irruenza del glicine.
S’apre un istante, cigola
torna dove stava
su di sé riflette.
Quindi rimane chiusa
a trasparire, stordita
dall’acuto profumo.
A quarantatré anni compiuti, William Stoner apprese ciò che altri, ben più giovani di lui, avevano imparato prima: che la persona che amiamo da subito non è quella che amiamo per davvero e che l’amore non è un fine ma un processo attraverso il quale una persona tenta di conoscerne un’altra.
(John Williams, Stoner, Fazi Editore, p. 225)
(Foto di Daria Mascotto)
Sotto l’asfalto
davanti alla finestra
mi corre il fiume.
Quando ha bavaglio il canto
è lapide ogni pietra.
Sto terminando la lettura di un romanzo intitolato: “Così ha inizio il male”, di J. Marias. Questo autore non mi delude mai, da lui mi sento presa per mano già dalla prima riga e accompagnata fino all’ultima. Non rischio di perdermi e seguirlo non mi costa fatica, nonostante la complessità degli argomenti e i frequenti voli pindarici a cui mi sottopone: piccolo-grande miracolo della scrittura, che quando funziona non lascia spazio a fraintendimenti. Cosa che invece capita alle ‘alate’ parole quotidiane, troppo spesso fonte d’incomprensione e di rancore.
Riporto di seguito una frase del romanzo (una tra le tante) che mi ha colpito e che desidero condividere.
“Ciò che era unico finché era segreto e ignoto a tutti, diventa un episodio banale una volta che è stato esposto e gettato nel sacco comune delle storie che si sentono in giro e si mescolano e vengono dimenticate, e che per di più potranno essere riportate e travisate da chiunque per puro caso passi da lì o ne sia raggiunto, perché una volta che le abbiamo liberate, le storie rimangono nell’aria e non c’è modo d’impedire loro di aleggiare o volar via se la bruma le avvolge o il vento le sospinge, e di viaggiare attraverso lo spazio e attraverso il tempo deformate da molteplici echi e dalla lama affilata delle ripetizioni”.
Da qualche giorno
riempio la mangiatoia
e tu lo apprezzi.
Semi uva passa sogni
conditi e cotti
al vapore del gelo.
Credi se dico
che sono la più allegra
di noi due nel vederti.
Sei brava cincia
nel rubarmi lo sguardo
e illuminarlo.
adrianalibretti 